die grosse bertelsmann lexikothek 15 bände wert

Das Licht im Arbeitszimmer meines Großvaters hatte eine ganz eigene Konsistenz, ein staubiges Gold, das am späten Nachmittag durch die hohen Fenster fiel und die tanzenden Partikel in der Luft sichtbar machte. Er saß oft dort, ein Mann, der den Krieg und den Wiederaufbau erlebt hatte, und strich mit seinen rauen Fingern fast andächtig über den Rücken eines der schweren, dunkelblauen Bücher, die die gesamte Wand dominierten. Es war nicht einfach nur eine Sammlung von Papier und Tinte; es war das Versprechen, dass alles, was man wissen konnte, einen festen Platz besaß. In jenen Jahren, als das Internet noch ein Flüstern in fernen Laboren war, suchte man Antworten nicht mit einem Klick, sondern mit dem Gewicht von zwei Kilogramm Wissen in den Händen. Wenn wir heute über Die Grosse Bertelsmann Lexikothek 15 Bände Wert sprechen, verhandeln wir weit mehr als nur den Preis für Altpapier oder den nostalgischen Bonus für Sammler. Wir sprechen über den rasanten Verfall einer Gewissheit, die uns einst definierte: dass Wissen statisch, verlässlich und zwischen zwei Buchdeckeln zu bändigen sei.

Der Geruch dieser Bände ist das Erste, was einem in den Sinn kommt, wenn man heute vor einem solchen Set steht, das oft einsam in Haushaltsauflösungen oder am Rand von Flohmärkten auf ein neues Schicksal wartet. Es ist eine Mischung aus Leim, Zeit und der kühlen Glätte des Kunstdruckpapiers. In den 1980er und frühen 1990er Jahren war der Erwerb dieser Sammlung ein bürgerlicher Ritus. Man kaufte sich nicht nur Informationen, man kaufte sich einen Status, eine Versicherung für die Bildung der Kinder und ein Möbelstück, das Intelligenz ausstrahlte. Bertelsmann, der Gigant aus Gütersloh, hatte mit diesem Werk ein Monument geschaffen, das in Millionen deutschen Wohnzimmern als Anker diente. Doch die Welt drehte sich weiter, schneller als die Druckerpressen in Ostwestfalen jemals hätten mithalten können.

Das Gewicht der Beständigkeit und Die Grosse Bertelsmann Lexikothek 15 Bände Wert

Wer heute versucht, ein solches Konvolut zu veräußern, macht oft eine schmerzhafte Erfahrung. Die Enttäuschung in den Gesichtern der Erben ist fast greifbar, wenn sie feststellen, dass der einstige Stolz der Familie auf Online-Plattformen oft für einen zweistelligen Betrag angeboten wird – oder gar nur gegen Selbstabholung. Es ist ein ökonomischer Absturz, der stellvertretend für die digitale Entwertung des Physischen steht. Ein Antiquar aus Berlin erzählte mir einmal bei einem Glas Tee, dass er wöchentlich Anrufe von Menschen bekommt, die glauben, einen kleinen Schatz auf dem Dachboden zu hüten. Er muss sie dann behutsam darüber aufklären, dass die Halbwertszeit von Fakten im Informationszeitalter drastisch gesunken ist. Ein Lexikon, das den Stand von 1992 konserviert, ist aus wissenschaftlicher Sicht eine Zeitkapsel, kein Werkzeug mehr.

Doch der ideelle Aspekt lässt sich nicht so leicht in Euro und Cent beziffern. In einer Ära, in der wir von einer Flut an unbestätigten Schnipseln, algorithmisch sortierten Newsfeeds und KI-generierten Texten überschwemmt werden, wirkt die physische Präsenz eines Lexikons fast wie ein Akt des Widerstands. Jedes Wort in diesen fünfzehn Bänden ging durch die Hände von Lektoren, wurde geprüft, verworfen und schließlich in Blei oder Offset verewigt. Es gab keine „Edit“-Funktion, keine Korrektur in Echtzeit. Was gedruckt war, das galt. Diese Endgültigkeit verlieh dem Wissen eine Gravitas, die uns heute völlig abhandengekommen ist. Wenn wir heute durch die Seiten blättern, finden wir Länder, die es nicht mehr gibt, und Theorien, die längst überholt wurden. Und doch steckt in dieser Fehlbarkeit eine menschliche Wärme, die Wikipedia niemals ausstrahlen wird.

Es gab eine Zeit, da war der Drückerkolonnen-Vertrieb dieser Werke eine eigene Industrie. Männer in Anzügen klingelten an Haustüren in den Vorstädten von München, Hamburg oder Castrop-Rauxel. Sie verkauften Träume von Aufstieg und Bildung. Ein Abonnement für die Lexikothek war oft eine Investition, die über Jahre hinweg in Raten abgezahlt wurde. Es war das Versprechen, dass die Kinder es einmal besser haben sollten, weil sie die Welt verstehen konnten, ohne das Haus zu verlassen. Die Transaktion war persönlich, beinahe intim. Man ließ den Vertreter herein, bot ihm einen Kaffee an und unterschrieb am Ende ein Dokument, das ein ganzes Regalbrett füllen würde.

Die Architektur des Vergessens

In der Psychologie gibt es das Phänomen der kognitiven Entlastung. Wir merken uns Dinge nicht mehr, weil wir wissen, dass wir sie jederzeit nachschlagen können. Das Smartphone in unserer Tasche ist eine Bibliothek, die alle Lexika der Welt in den Schatten stellt. Aber genau hier liegt das Paradoxon. Während wir Zugang zu allem haben, schwindet das Gefühl für die Struktur des Wissens. In der 15-bändigen Reihe war alles geordnet. Von A wie Aachen bis Z wie Zypern gab es einen klaren Pfad. Man konnte sich nicht im Hypertext verlieren, man klickte nicht von der Quantenphysik zu den Kardashian-Schwestern innerhalb von drei Minuten. Man blieb bei dem Thema, das man aufgeschlagen hatte, und oft blieb man hängen, las den Artikel daneben, betrachtete die detaillierten Illustrationen von menschlichen Organen oder fernen Galaxien.

Diese Art des Lernens war linear und entschleunigt. Wenn wir heute über Die Grosse Bertelsmann Lexikothek 15 Bände Wert nachdenken, sollten wir vielleicht nicht an den Marktwert denken, sondern an den Wert der Aufmerksamkeit. Wie viel ist es wert, eine Stunde lang in einem einzigen Buch zu versinken, ohne dass eine Benachrichtigung den Gedankenfluss unterbricht? Das Lexikon erzwang eine Form der Konzentration, die in unserer fragmentierten Gegenwart fast unmöglich geworden ist. Es war ein geschlossenes System. Es gab Sicherheit in einer begrenzten Welt.

Zwischen Erbstück und Altlast

Ich erinnere mich an einen Besuch bei einer alten Dame in Freiburg, die ihr Haus verkaufen musste, um in eine kleinere Wohnung zu ziehen. Das Einzige, was sie nicht zurücklassen wollte, war ihre Lexikothek. Für sie waren die Bücher nicht nur Träger von Informationen, sondern Zeugen ihrer eigenen Biografie. Jedes Mal, wenn sie umgezogen war, hatten diese Bände einen Ehrenplatz erhalten. Sie erzählte mir von dem Tag, an dem das Paket geliefert wurde, und wie sie mit ihrem verstorbenen Mann den ganzen Abend damit verbrachte, die Goldprägung auf den Buchrücken zu bewundern. Für sie war der materielle Wert irrelevant. Die Bücher waren die Anker ihrer Identität als belesene Frau.

Die Tragik der Digitalisierung liegt darin, dass sie die Objekte ihrer Seele beraubt hat. Ein E-Book hat keinen Geruch, keine Textur und es altert nicht mit uns. Es bekommt keine Eselsohren an den Stellen, die wir besonders wichtig fanden. Es speichert nicht die gepresste Blume zwischen den Seiten 400 und 401, die dort seit dem Sommer 1985 liegt. Das Lexikon war ein Teil des Heims, ein Familienmitglied aus Papier. Wenn heute die Lastwagen der Entrümpelungsfirmen vorfahren und ganze Bibliotheken in Containern verschwinden, geht mehr verloren als nur Platz. Es verschwindet eine physische Repräsentation unseres Strebens nach Wahrheit.

Die Suche nach dem verlorenen Wissen

Es gibt jedoch eine kleine, wachsende Bewegung von Menschen, die diese Monumente der Vergangenheit wiederentdecken. Es sind nicht nur Sammler, sondern Menschen, die sich nach einer haptischen Realität sehnen. In manchen Designer-Wohnungen dienen die Bände als ästhetisches Statement, als farbliche Akzente im Regal, die eine Tiefe suggerieren, die der Bewohner vielleicht gar nicht besitzt. Es ist die Ironie der Postmoderne: Wenn der Inhalt wertlos wird, bleibt die Form als Dekor. Aber es gibt auch die anderen, die jungen Eltern, die ihren Kindern zeigen wollen, wie man sucht, ohne zu scrollen. Sie setzen sich mit dem Nachwuchs auf den Boden, schlagen Band 7 auf und lassen sich von den Zeichnungen erklären, wie ein Motor funktioniert.

Vielleicht wird das Lexikon eines Tages den gleichen Weg gehen wie die Vinyl-Schallplatte. Lange Zeit als veraltet und unpraktisch abgeschrieben, kehrte sie zurück, weil die Menschen das Ritual suchten. Das Knistern der Nadel, das Umdrehen der Scheibe – all das sind Handlungen, die dem Musikhören eine Bedeutung geben, die ein Stream nicht leisten kann. Könnte es sein, dass das Blättern in einem schweren Band, das bewusste Suchen nach einem Begriff im Alphabet, eine ähnliche Renaissance erlebt? Wahrscheinlich nicht in der breiten Masse, aber doch in jenen Nischen, in denen man die Qualität der Information an ihrer Beständigkeit misst.

In der Wissenschaft wird oft vom „Archiv-Paradox“ gesprochen. Wir speichern heute mehr Daten als jemals zuvor in der Menschheitsgeschichte, aber wir wissen nicht, ob wir diese Daten in fünfzig Jahren noch lesen können. Formate ändern sich, Cloud-Dienste werden abgeschaltet, Festplatten korrodieren. Ein Buch hingegen benötigt keinen Strom, kein Betriebssystem und kein Update. Es braucht nur Licht und ein Paar Augen. Die Bertelsmann-Bände sind für die Ewigkeit gebaut, zumindest für eine menschliche Ewigkeit. Sie sind geduldig. Sie warten Jahrzehnte im Regal, ohne an Funktionalität zu verlieren. Ihr Wissen mag veralten, aber ihre Existenz ist unerschütterlich.

Wenn ich heute durch die Straßen einer beliebigen deutschen Stadt gehe und die zu verschenkenden Kartons vor den Haustüren sehe, halte ich manchmal inne. Oft liegt ganz oben ein Lexikon, dessen Rücken von der Sonne ausgeblichen ist. Ich stelle mir dann die Menschen vor, die es einst mit Stolz erwarben. Ich sehe den Vertreter vor mir, der mit seinem Koffer durch den Regen lief, und die Familie, die am Abendbrottisch darüber diskutierte, ob man sich diesen Luxus leisten könne. Diese Bücher sind Denkmäler der Hoffnung auf eine bessere, informiertere Gesellschaft. Sie sind das Vermächtnis einer Epoche, die glaubte, dass man die Welt in fünfzehn Teilen erklären könne.

Der wahre Wert einer Sache offenbart sich oft erst dann, wenn sie ihren Nutzen verliert. In dem Moment, in dem ein Lexikon nicht mehr die schnellste Quelle für Fakten ist, wird es zu etwas anderem: zu einem Kunstwerk, zu einem Zeitzeugen, zu einem Spiegel unserer eigenen Endlichkeit. Wir werden diese Bände vielleicht nie wieder so nutzen, wie sie gedacht waren, aber wir können sie als das betrachten, was sie sind – das tapfere Echo einer Zeit, in der das Wissen noch ein Zuhause hatte, das man berühren konnte.

Am Ende jenes Nachmittags im Arbeitszimmer meines Großvaters schlug er den letzten Band wieder zu, und das Geräusch war wie ein tiefer, zufriedener Seufzer. Das Zimmer war nun fast dunkel, nur die Goldprägung auf den Buchrücken glimmte noch ein wenig im Restlicht. Er sah mich an, lächelte und sagte nichts, als hätte das Buch bereits alles gesagt, was gesagt werden musste. Wir verließen den Raum, aber ich wusste, dass die Welt dort drinnen, zwischen A und Z, sicher und wohlbehalten darauf wartete, am nächsten Tag wieder entdeckt zu werden.

Und während die digitale Flut draußen unaufhörlich weiter stieg, blieben die fünfzehn Bände unbeweglich in ihrem Regal stehen, wie Felsen in einer Brandung, die keine Eile kannte.