In einer staubigen Villa auf Staten Island, weit weg von den glitzernden Lichtern Manhattans, sitzt ein Mann in einem verzierten Umhang vor einem Röhrenfernseher und versucht verzweifelt, eine E-Mail zu schreiben. Seine Finger, die einst Schwerter im Osmanischen Reich führten, hämmern unbeholfen auf die Tastatur, während sein Mitbewohner, ein dandyhafter Vampir mit einem Akzent, der nach altem Europa und Mottenkugeln riecht, über die korrekte Platzierung eines Zierdeckchens streitet. Es ist diese absurde Reibung zwischen dem Mythischen und dem Banalen, die den Kern von What We Do In The Shadows bildet. Hier wird das Übernatürliche nicht durch Weihwasser oder Pfähle besiegt, sondern durch die drückende Last des Alltags, durch bürokratische Hürden im Stadtrat und die Unfähigkeit, einen Streaming-Dienst zu bedienen. Der Schrecken der Unsterblichkeit ist nicht die Einsamkeit oder der Blutdurst, sondern die Aussicht, für die nächsten fünfhundert Jahre mit denselben drei nervigen Leuten in einer Wohngemeinschaft festzusitzen.
Der neuseeländische Regisseur Taika Waititi und sein Partner Jemaine Clement schufen mit ihrem ursprünglichen Kinofilm aus dem Jahr 2014 eine Form der Mockumentary, die das Genre des Vampirfilms radikal entkernte. Wo früher aristokratische Eleganz oder glitzernde Teenager-Angst herrschten, brachten sie die Peinlichkeit des Menschseins unter die Untoten. Als die Geschichte für das Fernsehen adaptiert wurde, verlagerte sich der Schauplatz von Wellington nach New York, doch das Prinzip blieb dasselbe: Das Grauen ist zweitrangig gegenüber der Frage, wer den Abwasch macht oder warum die Miete für ein verfallendes Schloss so hoch ist. Diese erzählerische Entscheidung rührt an eine tiefe Wahrheit unseres eigenen Lebens. Wir alle tragen Masken der Kompetenz, während wir innerlich versuchen, herauszufinden, wie man die Steuererklärung ausfüllt oder ein Gespräch mit dem Nachbarn überlebt, ohne sich lächerlich zu machen. Dieser thematisch verbundene Beitrag könnte Sie auch ansprechen: Warum Sacha Baron Cohen Nicht Der Letzte Grosse Satiriker Ist Sondern Das Symptom Einer Medienkrise.
In der Welt dieser Serie begegnen wir Nandor dem Gnadenlosen, einem ehemaligen Krieger, der heute mehr Zeit damit verbringt, seine Sammlung von Plastikspielzeug zu sortieren, als Dörfer zu plündern. Er wird begleitet von Nadja und Laszlo, einem Ehepaar, dessen Leidenschaft nach Jahrhunderten in eine Mischung aus gegenseitiger Verachtung und unerschütterlicher Komplizenschaft übergegangen ist. Und dann ist da noch Colin Robinson. Er ist kein traditioneller Blutsauger, sondern ein Energievampir. Er trägt Beige, arbeitet in einem gesichtslosen Büro und tötet nicht durch Bisse, sondern indem er seine Opfer mit endlosen Monologen über die Geschichte des Bleistiftanspitzers oder die Vorzüge von Thermostat-Einstellungen in den Tiefschlaf treibt.
Die Bürokratie des Schreckens und What We Do In The Shadows
Die Genialität dieser Erzählweise liegt in der Dekonstruktion von Macht. In einer der stärksten Episoden müssen die Protagonisten vor den Vampirrat treten, ein Gremium aus den mächtigsten Untoten der Geschichte. Doch statt eines epischen Urteils erleben wir eine Sitzung, die sich wie eine langwierige Wohnungseigentümerversammlung anfühlt. Es geht um Protokolle, um Sitzordnungen und um die Frage, ob man im Gemeinschaftsraum rauchen darf. Diese Verschiebung der Perspektive macht deutlich, dass keine Machtposition, und sei sie noch so alt oder mystisch, vor der Banalität der Verwaltung sicher ist. Die Serie What We Do In The Shadows nutzt diese Momente, um uns den Spiegel vorzuhalten. Wir lachen über die Vampire, die an einem simplen Formular scheitern, während wir selbst in der Schlange beim Bürgeramt stehen und uns genauso machtlos fühlen. Wie hervorgehoben in detaillierten Artikeln von Filmstarts, sind die Folgen bedeutend.
Wissenschaftlich betrachtet greift dieses Konzept der komischen Entzauberung eine Theorie auf, die der Philosoph Henri Bergson in seinem Essay über das Lachen formulierte. Er argumentierte, dass das Komische entsteht, wenn etwas Lebendiges sich wie eine Maschine verhält – oder wenn etwas Starres, wie ein jahrhundertealtes Ritual, auf die unvorhersehbare Dynamik des echten Lebens trifft. Wenn ein Vampir versucht, cool und bedrohlich zu wirken, während er über ein Verlängerungskabel stolpert, bricht das Bild des Übermenschen in sich zusammen. In diesem Bruch finden wir Trost. Wenn Wesen, die den Tod besiegt haben, immer noch Probleme mit ihren Mitbewohnern haben, dann ist es vielleicht gar nicht so schlimm, dass wir unser eigenes Leben nicht perfekt im Griff haben.
Ein weiterer Ankerpunkt der Geschichte ist Guillermo, der menschliche Vertraute von Nandor. Er ist das Herz der Erzählung, die Brücke zwischen unserer Welt und der absurden Gruft auf Staten Island. Guillermo dient seinem Meister in der Hoffnung, eines Tages selbst verwandelt zu werden. Er räumt die Leichen weg, besorgt frische Opfer und poliert die Särge. Seine Loyalität ist rührend und tragisch zugleich, ein extremes Beispiel für die prekäre Arbeitssituation in der modernen Dienstleistungsgesellschaft. Er ist der ewige Praktikant, der darauf wartet, dass sein Chef endlich das Versprechen auf eine Festanstellung einlöst, das schon seit Jahren in der Luft hängt.
Die Sehnsucht nach Zugehörigkeit hinter der Maske
Hinter den Witzen über Fledermäuse und Knoblauch verbirgt sich eine tiefe Melancholie. Die Figuren sind Relikte einer Zeit, die es nicht mehr gibt. Sie sind entwurzelt, Fremde in einem Land, das sie nicht verstehen und das sie wiederum nur als skurrile Exzentriker wahrnimmt. Diese Isolation verbindet sie auf eine Weise, die über bloße Notwendigkeit hinausgeht. Sie sind eine Wahlfamilie, wie sie viele Menschen heute finden müssen, wenn die traditionellen Strukturen wegbrechen. Die Reibereien in der Wohngemeinschaft sind nur die Oberfläche einer tiefen Angst vor der Einsamkeit in einer Welt, die sich immer schneller dreht, während sie selbst statisch bleiben.
In einer Szene geht Nadja durch die Straßen von New York und sieht ein junges Mädchen, das ihr wie ein Ebenbild ihrer selbst aus vergangener Zeit erscheint. Es folgt ein Moment echter Zärtlichkeit und Reflexion über die verlorene Jugend und die Unausweichlichkeit des Wandels. Solche Augenblicke erden die Komödie. Sie erinnern uns daran, dass es in dieser Erzählung nicht nur um Slapstick geht, sondern um das menschliche Bedürfnis, gesehen und verstanden zu werden. Selbst wenn man kein Spiegelbild hat, sucht man nach einer Bestätigung der eigenen Existenz in den Augen der anderen.
Die Produktion der Serie legt großen Wert auf visuelle Authentizität. Das Set-Design der Villa ist ein Meisterwerk der Reizüberflutung. Überall hängen Ölgemälde, die die Vampire in heroischen Posen zeigen, während im Hintergrund der Putz von den Wänden bröckelt. Dieser Kontrast zwischen dem Anspruch auf Größe und der Realität des Verfalls zieht sich durch jede Einstellung. Die Kostüme sind schwer, aus Samt und Brokat, und wirken in der Neonwelt eines modernen Discounters völlig deplatziert. Es ist diese Liebe zum Detail, die die Welt glaubwürdig macht. Man kann den Staub fast riechen, der auf den alten Folianten liegt, die Laszlo so wichtig sind, obwohl er sie wahrscheinlich seit hundert Jahren nicht mehr gelesen hat.
Wenn das Licht der Moderne auf alte Schatten trifft
Die Konfrontation mit der Technik ist ein wiederkehrendes Motiv, das weit über den bloßen Witz hinausgeht. Es thematisiert den Generationenkonflikt und die Geschwindigkeit des kulturellen Wandels. Als die Vampire versuchen, eine Internet-Cloud zu verstehen, sehen sie darin keine Datenstruktur, sondern ein echtes, bedrohliches Wetterphänomen. Diese Missverständnisse sind symptomatisch für eine Gesellschaft, in der sich das Wissen so schnell spezialisiert, dass wir alle früher oder später zu Vampiren werden, die die Welt um sich herum nicht mehr begreifen. Wir stehen vor den Algorithmen wie Nandor vor dem E-Mail-Postfach: voller Ehrfurcht, Verwirrung und einer leisen Vorahnung der eigenen Bedeutungslosigkeit.
Die Serie schafft es, das Lokale mit dem Universellen zu verknüpfen. Staten Island, oft als der vergessene Stadtteil New Yorks belächelt, ist der perfekte Ort für diese Geschichte. Es ist ein Ort des Dazwischenseins, nicht ganz Stadt, nicht ganz Vorort. Hier können die Untoten existieren, ohne sofort aufzufallen, weil die Umgebung selbst eine gewisse Zeitlosigkeit ausstrahlt. Die Interaktionen mit den Nachbarn, insbesondere mit dem ahnungslosen Sean, führen zu den amüsantesten und zugleich menschlichsten Momenten. Sean akzeptiert seine seltsamen Nachbarn mit einer Mischung aus Gleichgültigkeit und echter Zuneigung, was zeigt, dass Akzeptanz oft dort entsteht, wo man aufhört, zu viele Fragen zu stellen.
Die Rolle des Colin Robinson verdient eine besondere Betrachtung im Kontext der modernen Arbeitswelt. Er ist die Personifizierung der Erschöpfung, die wir in Großraumbüros und endlosen Zoom-Meetings empfinden. Dass er seine Energie aus der Langeweile anderer zieht, ist eine brillante Metapher für die bürokratischen Strukturen, die oft mehr Energie verbrauchen, als sie produzieren. Er ist der einzige der Gruppe, der wirklich in der Moderne angekommen ist, weil er verstanden hat, dass die wahre Macht heute nicht mehr im physischen Terror liegt, sondern in der administrativen Zermürbung. Während die anderen Vampire noch von der Weltherrschaft träumen, hat Colin Robinson sie längst erreicht, indem er die Menschen dazu bringt, freiwillig in einem Raum zu sitzen und ihm zuzuhören.
Die Entwicklung der Charaktere über die Staffeln hinweg zeigt eine erstaunliche Tiefe. Wir sehen, wie Nandor mit seiner Identität ringt, wie er versucht, im 21. Jahrhundert eine Bedeutung zu finden, die über das Töten hinausgeht. Er tritt einem Fitnessstudio bei, sucht nach der Liebe auf Dating-Apps und stellt fest, dass die Unsterblichkeit ein sehr langer Weg ist, wenn man kein Ziel hat. Diese Suche nach Sinn ist etwas, das uns alle eint, egal ob wir Blut trinken oder Kaffee. Die Serie nimmt diese existenzielle Not ernst, auch wenn sie sie in ein Gewand aus Fledermaus-Transformationen und absurden Kostümfesten hüllt.
Es gibt eine Episode, in der die Vampire eine Nacht in Atlantic City verbringen. Die grellen Lichter, die Spielautomaten und die künstliche Fröhlichkeit der Kasinos bilden den perfekten Hintergrund für ihre tiefe Melancholie. Sie verlieren ihre Kräfte, weil sie den Kontakt zu ihrer heimatlichen Erde verlieren – ein klassisches Motiv der Vampirliteratur, das hier als Metapher für den Identitätsverlust in der Konsumwelt umgedeutet wird. Ohne ihre Wurzeln sind sie nur noch traurige Gestalten in seltsamen Kleidern. Erst durch den Einsatz und die Bodenständigkeit von Guillermo finden sie den Weg zurück. Es ist eine Erinnerung daran, dass wir ohne die Menschen, die uns halten, alle verloren wären, egal wie mächtig wir uns fühlen.
In der europäischen Erzähltradition gibt es eine lange Geschichte des Grotesken, von den Totentänzen des Mittelalters bis zu den expressionistischen Filmen der 1920er Jahre. Diese Geschichte findet hier eine moderne Fortsetzung. Es ist die Kunst, das Grauenhafte lächerlich zu machen, um ihm den Schrecken zu nehmen. Wenn wir über den Tod lachen können, hat er ein Stück seiner Macht verloren. Die Vampire in Staten Island sind unsere Stellvertreter in diesem Kampf. Sie sind groteske Spiegelbilder unserer eigenen Eitelkeiten und Ängste. Wenn Laszlo mit vollkommener Überzeugung behauptet, er sei ein ganz normaler menschlicher Barkeeper namens Jackie Daytona, nur weil er einen Zahnstocher im Mund hat, dann lachen wir über die Absurdität der Behauptung, aber auch über unsere eigene Bereitschaft, Rollen zu spielen, um dazuzugehören.
Die Serie verzichtet bewusst auf die üblichen Spezialeffekt-Orgien moderner Fantasy-Produktionen. Die Effekte sind oft absichtlich ein wenig holprig oder wirken fast handgemacht, was den dokumentarischen Charakter unterstreicht. Wenn sich jemand in eine Fledermaus verwandelt, geschieht das oft mit einem trockenen Plopp und einer kleinen Rauchwolke. Diese visuelle Bescheidenheit rückt die schauspielerische Leistung in den Vordergrund. Die Mimik von Matt Berry als Laszlo oder die verzweifelten Blicke von Harvey Guillén als Guillermo tragen die Geschichte weit mehr als jedes CGI-Monster es könnte. Es geht um die Zwischentöne, um das Augenrollen nach einem schlechten Witz oder die peinliche Stille nach einer misslungenen Drohung.
Letztlich ist die Erzählung eine Feier der Unvollkommenheit. In einer Kultur, die nach ständiger Optimierung und Perfektion strebt, ist es befreiend, Wesen zuzusehen, die trotz ewiger Zeit nichts dazulernen. Sie machen immer wieder dieselben Fehler, sie streiten über dieselben Kleinigkeiten und sie scheitern regelmäßig an ihren eigenen Ambitionen. Das ist zutiefst menschlich. Die Unsterblichkeit macht sie nicht besser, sie macht sie nur dauerhafter in ihrer Fehlbarkeit. Und vielleicht ist das die tröstlichste Botschaft von allen: Dass es okay ist, ein bisschen verloren zu sein, solange man jemanden hat, mit dem man gemeinsam im Dunkeln sitzen kann.
Die Nacht über Staten Island bricht wieder an, und in der alten Villa wird das Licht eines einzigen Kronleuchters den Flur erhellen, während draußen die Müllabfuhr vorbeifährt. Nandor wird vielleicht wieder versuchen, die Welt zu verstehen, während Colin Robinson im Internet Forenbeiträge über die richtige Lagerung von Kaminholz kommentiert. Es ist ein ewiger Kreislauf aus kleinen Siegen und großen Peinlichkeiten, ein Tanz am Rande der Dunkelheit, der uns daran erinnert, dass das Leben, egal wie lang es dauert, immer eine Improvisation bleibt. Am Ende zählt nicht, ob wir die Welt erobert haben, sondern ob wir jemanden gefunden haben, der uns beim Aufräumen hilft.
In der Stille des Morgengrauens, wenn die Vampire in ihre Särge steigen und Guillermo die Vorhänge zuzieht, bleibt ein Gefühl von seltsamer Wärme zurück. Es ist die Wärme einer Gemeinschaft, die trotz aller Widrigkeiten zusammenhält. Wir verlassen diese Welt nicht mit Furcht, sondern mit einem Lächeln über die eigene Unzulänglichkeit. Das Licht geht aus, der Sargdeckel schließt sich mit einem schweren Seufzer, und für einen Moment ist alles genau so, wie es sein sollte.
Manchmal ist das Einzige, was uns vor der Ewigkeit rettet, ein wirklich guter Witz zur falschen Zeit.
