Das Licht im Kammermusiksaal ist bis auf ein Minimum gedimmt, ein tiefes, fast sakrales Goldbraun, das sich über die polierten Flächen der Celli und die Gesichter der Wartenden legt. In der ersten Reihe sitzt eine Frau, die ihre Finger so fest in das Leder ihrer Handtasche krallt, dass die Knöchel weiß hervortreten. Sie wartet nicht auf ein Konzert im herkömmlichen Sinne. Sie wartet auf eine Begegnung. Dann tritt er aus dem Schatten des Seiteneingangs: ein schmaler Mann, das weiße Haar wie ein weicher Kranz um das Gesicht, die Klarinette fest in den Händen, als wäre sie ein Wanderstab. Er setzt das Instrument nicht an die Lippen, um zu spielen. Er atmet hinein. Der erste Ton ist kein Ton, sondern ein Seufzer, ein Flüstern, das irgendwo zwischen den Holzbalken der Decke und dem Herzschlag der Zuhörer entsteht. Es ist dieser Moment der totalen Präsenz, der die Anstehende Veranstaltungen für Giora Feidman zu weit mehr macht als bloßen Terminen in einem Kulturkalender.
Giora Feidman, der im Jahr 2026 seinen neunzigsten Geburtstag feiert, ist längst über die Kategorie eines Musikers hinausgewachsen. Er ist ein Botschafter, ein Archivar des menschlichen Zustands. Wenn er die Bühne betritt, bringt er eine Geschichte mit, die in den Schtetln Osteuropas begann, über die Tanzsäle von Buenos Aires führte und schließlich in den großen Konzertsälen der Welt ihre Heimat fand. Seine Musik, der Klezmer, ist in seinen Händen keine folkloristische Übung, sondern eine lebendige Sprache des Widerstands und der Freude. Wer ihn heute erlebt, spürt, dass hier ein Mensch spricht, der den Schmerz der Welt kennt, sich aber weigert, an ihm zu verzweifeln. Es ist eine Einladung zum Dialog, die er mit jedem Atemzug ausspricht.
Der Weg zu einer solchen Meisterschaft ist nicht geradlinig. Feidman wurde in Argentinien geboren, als Sohn jüdischer Einwanderer, die aus Bessarabien geflohen waren. Die Klarinette war sein Erbe, aber er musste sie sich erst zu eigen machen. Jahrelang spielte er im Israel Philharmonic Orchestra unter den größten Dirigenten der Zeit, präzise, technisch perfekt, ein Diener der Partitur. Doch irgendetwas fehlte. Es war die Sehnsucht nach der Stimme, die nicht auf dem Papier stand. Er verließ die Sicherheit des Orchestersgrabens, um die Freiheit des Klezmers zu suchen – nicht als Rückzug in die Vergangenheit, sondern als Aufbruch in eine universelle Spiritualität. Diese Transformation ist es, die sein Publikum bis heute fasziniert und die Säle füllt.
Eine Reise durch den Klang und die Anstehende Veranstaltungen für Giora Feidman
In den kommenden Monaten wird diese Reise fortgesetzt. Die Tourneepläne führen ihn quer durch Europa, von den großen Metropolen bis in die versteckten Kirchen kleinerer Gemeinden. Es ist eine bewusste Entscheidung, Orte zu wählen, die eine eigene Akustik des Schweigens besitzen. Wenn man sich die Anstehende Veranstaltungen für Giora Feidman ansieht, erkennt man ein Muster der Intimität. Er sucht den direkten Kontakt, die Nähe zum Atem des Nachbarn. In Städten wie Berlin, Hamburg oder München sind es oft die sakralen Räume, die den Rahmen für seine Programme bilden, sei es das aktuelle Projekt „Revolution of Love“ oder seine Hommagen an die jüdische Kultur.
Diese Auftritte folgen keinem starren Protokoll. Feidman ist bekannt dafür, das Programm mitten im Stück zu ändern, wenn er spürt, dass der Raum etwas anderes braucht. Er beobachtet das Publikum, er liest die Schwingungen im Saal. Ein Konzert mit ihm ist eine soziale Plastik, ein gemeinschaftliches Ereignis, bei dem die Grenze zwischen Bühne und Auditorium verschwimmt. Oft beginnt er spielend im hinteren Teil des Saals, wandert durch die Reihen, lässt die Töne direkt am Ohr der Menschen entstehen. Es ist eine physische Erfahrung von Musik, die man nicht auf einer Aufnahme einfangen kann. Man muss im Raum sein, um zu verstehen, wie das Holz der Klarinette vibriert.
Die Anatomie der Sehnsucht
Hinter der scheinbaren Leichtigkeit steht eine eiserne Disziplin und ein tiefes Verständnis für die Physik des Klangs. Feidman spricht oft davon, dass die Klarinette lediglich das Mikrofon für seine innere Stimme sei. Die Technik des „Singens“ auf dem Instrument, das Glissando, das wie ein menschliches Weinen oder Lachen klingt, erfordert eine perfekte Kontrolle der Atemmuskulatur und des Ansatzes. Er nutzt die Klarinette wie ein Stimmband. Wenn er einen Ton langsam anschwellen lässt, bis er den gesamten Raum füllt, nur um ihn dann in ein fast unhörbares Nichts zu führen, hält das Publikum kollektiv den Atem an. Es ist ein Spiel mit der Stille, die er als den wichtigsten Teil der Musik bezeichnet.
Wissenschaftler der Musikpsychologie haben oft versucht zu ergründen, warum gerade diese Art des Spiels so tiefe emotionale Reaktionen hervorruft. Es hat mit der Spiegelung menschlicher Vokalisierung zu tun. Die Frequenzen und die Art, wie Feidman die Töne biegt, entsprechen den Mustern menschlicher Klage und Freude. Es ist eine direkte Verbindung zum limbischen System, dem Zentrum unserer Emotionen. Er umgeht den Verstand und spricht direkt zum Gefühl. In einer Welt, die zunehmend durch digitale Filter und künstliche Perfektion geprägt ist, wirkt diese analoge, fehleranfällige und zutiefst menschliche Musik wie ein Heilmittel.
Die Kraft dieser Begegnungen liegt auch in der Auswahl seiner Mitmusiker. Feidman umgibt sich oft mit jungen Talenten, die er fördert und herausfordert. Er sucht nicht nach Begleitern, sondern nach Partnern im Gespräch. Ob es ein Streichquartett ist oder ein Akkordeonist, das Zusammenspiel ist geprägt von gegenseitigem Zuhören. In diesen Momenten zeigt sich seine Philosophie: Musik ist nicht dazu da, um bewundert zu werden, sondern um eine Brücke zu bauen. Er nennt es die „Sprache der Menschlichkeit“. Diese universelle Botschaft ist der Kern dessen, was die Menschen suchen, wenn sie sich auf den Weg zu seinen Konzerten machen.
Jeder Abend ist ein Unikat. Wer eine Aufführung in der Philharmonie besucht, wird eine völlig andere Energie erleben als derjenige, der ihn in der Abgeschiedenheit eines Klosters hört. Die Architektur des Raumes spielt mit der Klarinette zusammen. In weiten Hallen lässt er die Töne fliegen, in kleinen Kapellen lässt er sie gegen die Wände lehnen. Es ist eine ständige Anpassung, ein Tanz mit den Gegebenheiten. Feidman besitzt die Gabe, selbst in einem anonymen Großstadtsaal eine Atmosphäre der Geborgenheit zu schaffen. Er macht die Welt für neunzig Minuten ein wenig kleiner und damit überschaubarer.
Die Stille zwischen den Noten
Man darf die politische Dimension seines Wirkens nicht unterschätzen, auch wenn er sie selten explizit anspricht. In einer Zeit der Polarisierung und der harten Grenzen ist sein Spiel ein Plädoyer für die Durchlässigkeit. Er hat in Israel und Deutschland gleichermaßen Wurzeln geschlagen, hat Brücken zwischen Kulturen gebaut, die sich lange feindselig gegenüberstanden. Wenn er Klezmer in einer deutschen Kirche spielt, ist das ein Akt der Versöhnung, der keine Worte braucht. Es ist die Anerkennung der Geschichte, ohne sich von ihr fesseln zu lassen. Er blickt nach vorne, immer mit dem Instrument als Kompass.
Das Altern hat seinem Spiel eine neue Qualität verliehen: die der Reduktion. Wo er früher vielleicht mehr Noten spielte, setzt er heute auf die eine, die genau richtig ist. Es ist eine Ökonomie des Gefühls. Er verschwendet nichts. Jede Phrasierung ist gewollt, jeder Abbruch eines Tons hat Gewicht. Diese Reife ist es, die junge Musiker so sehr an ihm bewundern. Es geht nicht um Schnelligkeit, es geht um Wahrheit. Ein einziger, lang ausgehaltener Ton kann mehr über die menschliche Existenz erzählen als eine ganze Symphonie, wenn er mit der entsprechenden Tiefe aufgeladen ist.
Wenn man ihn nach einem Konzert beobachtet, wie er die Bühne verlässt, sieht man die Erschöpfung, aber auch eine tiefe Zufriedenheit. Er gibt alles, was er hat. Es gibt kein Zurückhalten, kein Schonen der Kräfte. Das ist vielleicht das Geheimnis seiner Langlebigkeit: die ständige Erneuerung durch den Kontakt mit dem Publikum. Er braucht die Resonanz, die Gesichter der Menschen, die Tränen und das Lächeln. Es ist ein Kreislauf der Energie, der ihn antreibt, trotz seines hohen Alters immer wieder die Anstehende Veranstaltungen für Giora Feidman wahrzunehmen und sich den Strapazen des Reisens auszusetzen.
Es gibt einen Moment in seinen Konzerten, der fast immer wiederkehrt. Er legt die Klarinette beiseite und fordert das Publikum auf, mit ihm zu singen. Zuerst ist da das Zögern, die typische Zurückhaltung, die Angst, den Ton nicht zu treffen. Doch Feidman lächelt, er dirigiert mit den Händen, er ermutigt. Und plötzlich erhebt sich ein Chor aus hunderten Stimmen, ein unsicheres Summen, das zu einem kräftigen Klangkörper wird. In diesem Augenblick ist jeder im Saal ein Teil der Musik. Die Trennung zwischen Künstler und Konsument ist aufgehoben. Man spürt die Vibration im eigenen Brustkorb, und für einen kurzen Moment ist alles andere vergessen – der Stress, die Sorgen, der Lärm der Außenwelt.
Diese kollektive Erfahrung ist das, was bleibt, wenn die Lichter wieder angehen. Man verlässt den Saal nicht einfach nur mit der Erinnerung an schöne Melodien. Man nimmt ein Gefühl der Verbundenheit mit nach Hause. Es ist die Erkenntnis, dass wir trotz aller Unterschiede in unseren Empfindungen gleich sind. Feidmans Klarinette ist das Werkzeug, das diese Gleichheit freilegt. Er kratzt an der Oberfläche der Konventionen, bis der Kern zum Vorschein kommt. Und dieser Kern ist immer die Sehnsucht nach Liebe, Frieden und Verständnis.
Die Welt da draußen mag sich verändern, die Technologien mögen unsere Art zu kommunizieren revolutionieren, aber das Bedürfnis nach echter, unverfälschter Berührung bleibt konstant. Giora Feidman ist ein Relikt aus einer Zeit, in der das Handwerk noch heilig war, und gleichzeitig ein Visionär, der uns zeigt, wie wir in der Zukunft miteinander umgehen könnten. Sein Spiel ist eine Mahnung zur Langsamkeit, zum genauen Zuhören. In einer Gesellschaft, die oft nur noch schreit, wählt er das Flüstern. Und genau deshalb wird er gehört.
Die Tournee führt ihn weiter, von Stadt zu Stadt, von Herz zu Herz. Wer ihn einmal erlebt hat, weiß, dass man nicht einfach nur ein Konzert besucht. Man nimmt an einem Ritual teil. Es ist ein Fest des Lebens, mit all seinen Brüchen und Schönheiten. Die Klarinette, dieses schwarze Rohr aus Grenadillholz, wird in seinen Händen zu einem Medium, das Zeit und Raum überwindet. Man sieht ihm an, dass er jede Sekunde genießt, jeden Ton auskostet, als wäre es der erste – oder der letzte. Diese Intensität ist ansteckend. Sie fordert uns auf, selbst präsenter zu sein, aufmerksamer für die Zwischentöne in unserem eigenen Leben.
Am Ende des Abends, wenn der Applaus langsam verebbt, bleibt oft eine eigentümliche Stille zurück. Es ist keine leere Stille, sondern eine, die angefüllt ist mit den Echos der Musik. Man sieht Menschen, die sich schweigend anschauen, unfähig, das Erlebte sofort in Worte zu fassen. Feidman verneigt sich tief, mit einer Bescheidenheit, die man nur bei den ganz Großen findet. Er weiß, dass er nur der Kanal war. Er tritt zurück in den Schatten, lässt die Musik im Raum hängen, wie einen Duft, der nur langsam verfliegt.
Die Frau in der ersten Reihe hat ihre Tasche losgelassen. Ihre Hände ruhen jetzt entspannt in ihrem Schoß, die Knöchel sind nicht mehr weiß. Sie schließt für einen Moment die Augen und atmet tief ein, genau in dem Rhythmus, den der Mann auf der Bühne ihr vorgegeben hat. In diesem Augenblick gibt es keinen Terminkalender, keine Verpflichtungen, nur das Nachschwingen einer Melodie, die im Dunkeln leuchtet. Er packt sein Instrument ein, ganz behutsam, Teil für Teil, während draußen die Stadt wieder ihren gewohnten Lärm aufnimmt, doch hier drinnen ist die Welt für einen Moment heil geblieben.
